Было
как-то, чего уж таить - ездили мы с супругой продавать ее родину. Ну,
дом в деревне. Дом такой хороший был - жить, да жить, но далеко, в
средней полосе. Запрягли ее двоюродного брата-таксиста (вылитый Эдуард
Хиль) и поехали. Приехали, осмотрелись по окрестностям, она
поностальгировала о детстве босоногом, сговорились с председателем
колхоза о сумме и, естественно, двинули в сельпо. Дальнейшее помню
урывками... Ну, естественно, сползлись все друзья-подруги децтва моей
благоверной, с которыми она на каникулах месила окрестное говно и
которые еще не склеили ласты от алкоголя. В общем, дым пошел коромыслом,
водка с фантой рекой, а тут еще домашнего пива натащили... В общем не
помню, как я очутился на перекрестке деревенских улиц ближе к полуночи,
но очутился, а навстречу мне выдвигался такой же неровной походкой
местный единственный гармонист. Не, ну реально, как в кино гармонист: с
гармошкой, в кепаре с настоящей охуенной ромашкой, в пиджаке и кирзе.
Полная аутенитичность, а не гармонист. И, сука, фальшивил, что-ли, или
что-то глубинное русофобское во мне проснулось, или взревновал
благоверную по отрывочным кадрам памяти... В общем, надавал я ему плюх,
затоптал кепку с ромашкой, даже гармонь порвал... и уснул в родной
смородине. Утром узнал, что искали меня мужики всей деревней в гневе
праведном, но не нашли. Пришлось утром снова в сельпо бежать, да
приглашать мириться. Как итог, дом мы продали, побратались с
гармонистом, через неделю я ему привез новую гармонь, но это уже совсем
другая история. Не бейте гармонистов - они хорошие. И... жалко всех
было. И плакал я долго, выл буквально. Люди-то хорошие, но не нужны
никому, даже себе, а может быть, именно себе и не нужны. Такая история.
источник
